Golden gran via

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Con setenta y a lo loco: fiebre de sábado noche en la discoteca Golden de Madrid

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Golden Gran Vía

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Como estamos muy cerca de la calle Montera, a veces se pasean algunas jóvenes por aquí. Total, no entiendo para qué, si no hay quien los levante, ya no se calientan ni a hostias. El agujero nunca deja de funcionar, pero vosotros Llega un momento en el que no tiene remedio. Mari Carmen y yo hablamos como si nos conociéramos desde hace años. Aunque asegura que de estas cuatro paredes no sale mucho sexo, apostilla: Me he quedado soltera, pero tuve cinco novios.

Aprendí a disfrutar del sexo muy tarde. Todo esto me lo cuenta a ritmo de pasodobles y un "lamento boliviano". A ojos de uno que calza menos de treinta, esto tiene mucho de salón francés.

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Los hijos de la posguerra bailan con una mano entrelazada y otra en la cintura de su pareja. Casi todos en silencio. Veo uno de los "morreos" de los que me habla Mari Carmen. Es breve, fugitivo. Se respira cierta clandestinidad. Por eso, en alguna que otra mirada entrevista, se vislumbra el gesto del pillo, del que sabe que planea en contra de la norma. Otro baile captado desde el rincón.

Duro poco en la pista de baile. Uno noventa, pelo negro y sin arrugas, demasiado llamativo. El baño es un buen termómetro para testar las diferencias entre esta discoteca y las "juveniles". La habitación es muy luminosa y permanece limpia tras varias horas de fiesta. En el lavabo, dos hombres limpian los cristales de sus gafas con pañuelo de seda.

Aquí la gente se saluda, como en un supermercado de barrio. Vuelvo a la esquina oscura, la del sillón de cuero a la izquierda del escenario. Vuelvo con Mari Carmen, mi cicerone. Se une a la conversación María, de Getafe. Cuenta que ella y sus amigas se acercan hacia las siete y abandonan alrededor de las once. Como beben, vuelven en Metro. Otra señora irrumpe cuando se entera de que hay un joven que hace preguntas para luego escribir un artículo. Sin tiempo para las presentaciones, dice que ella también escribe: Es una señora con todas las letras. Antes la observé un rato mientras bailaba.

Muy erguida, recta, como de tango.

Una imagen contemplada en mitad del ruido, pero sentida como si se hilvanara en medio de un silencio de convento. Tenemos que hacer cola para agarrarlo".

Descripción

Parece que es la enésima vez que coinciden. Y puede ser. Otra vez Mari Carmen: Cuando termina, el ansiado bailarín es reclamado y aclamado a partes iguales. Suda, pero rechaza varias ofertas. Necesita descansar. María, la de Getafe, se disculpa abruptamente: Y también les gusta.

Esta es la Fiesta en esencia, una oda a la humanidad si se coloca en el espejo de la nuestra, "la de los jóvenes". No hay Twitter, no hay Instagram. Sacar un móvil sería como alzar una pistola.

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Ahora me toca compartir sillón con "la andaluza", así la llaman. Es la mujer rubia de los vaqueros pitillos y la blusa verde, una de las bailarinas estrella. Se acerca con un puñado de fotos. Aparecen ellas mismas sentadas en este lugar cualquier otro día. Creo que se las ha regalado uno de los hombres que se asoma desde el "mirador". Las ha traído envueltas en folios cuadriculados. Perspectiva del baile agarrado en el Golden. Seguimos con el gin-tonic. Cuando una se sienta con la copa, deposita su tapa en el centro, la aporta a esta especie de domingo rojo, donde todo es de todos.

Sigo sin charlar con hombres. Ahí siguen mirando, solitarios, como si tuvieran algo que esconder. Ellas ríen en grupo, divertidas. Mari Carmen, con colmillo, como casi todo el rato, me dice: